Inacabado

Conheci um músico que não acreditava na própria música.

Queria ser imitação dos grandes astros do blues e do jazz.  Regravava tudo o que encontrava. Um dia sem querer escreveu uma canção, fez toda melodia e até o refrão.

Caminhava pelas ruas sozinho. Caminhava de noite, nas noites frias de julho. Gostava de olhar as estrelas, mas não gostava de pensar no tamanho do universo. Não era aventureiro. Acreditava na tranquilidade de seu espírito. Não queria ser um músico famoso, nem ganhar dinheiro. Só queria inspirar as pessoas a fazer o bem sem esperar nada em troca.

Era sozinho. Quando cantava as músicas dos seus ídolos não era pra ninguém em especial. Cantava pro mundo, pra vida.

 

Mas um dia, em uma das esquinas em que costumava desabafar as notas de seu violão, cruzou por ele uma menina que ali ficou durante tempo demais. Ela ouviu seu som durante mais tempo do que qualquer um, talvez tenha prestado mais atenção à música que ele tocava do que ele mesmo.

Ele não conseguia tirar os olhos dela. Seus olhos brilhavam de curiosidade. “O quê esta bela menina pode querer parada na minha frente, ouvindo um músico ruim como eu? Ela deve estar perdida, deve precisar de informações.”

Não parou o que estava fazendo para dar informações à menina. Continuou tocando, afinal a música não pode parar a não ser que esteja em seu final. Não gostava de começar algo e ser interrompido no meio. Não se interrompia. Quando começava algo, o  que não era sempre, pelo menos acabava.

Foi o que fez com aquele meio projeto inacabado. Inacabado porque ele devia ser eterno, maior do que ele, alguém devia dar continuidade. Tinha que ser alguém com mais palavras do que ele. Alguém que pudesse adoçar tudo que ele havia pensado até então.

Os olhos da menina brilhavam, mesmo sem as luzes da rua. Brilhavam por brilhar, por necessidade, por ser da sua natureza.

O que havia nela que o atraía tanto? Esse brilho… Por que seus olhos possuem essa luz toda mesmo sendo noite?

 

Deve ser um sonho.

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